Os doy pie

1. Los pies de una diosa de la belleza que volvió loco a un veneciano.

2. Míticos, ofídicos y selváticos pies.

3. Los pies de una gran matriarca.

4. Unos pies muy fríos.


5. Todos los pies, incluidos los del vicario.

5. Inocentes, juguetones y remojados pies, y algo más arriba.


6. Los pies más coquetamente calzados son los olímpicos.

Me fascinan los pies humanos. Bien pensado, aparte de los pies de medir, los pies de lámpara y otras cuantas vulgares metáforas más, los pies nada más que pueden ser humanos; si no lo son, se llaman de otro modo, pezuñas, patas, garras. Dicen que los hay de varias clases, a cuál con un nombre más sugerente: pie griego, pie egipcio, pie polinesio. Y si nos empeñáramos, con mucha observación y estudio, encontraríamos aún más clases de ese precioso elemento anatómico que soporta nuestro peso. Tan bello es el pie, que la mayoría de los pintores han decidido plasmarlo descalzo, a la vista la exquisita delicadeza de cada huesecillo, las precisas formas de su musculatura, la redondez de los talones y la insinuación frutal de los tobillos. Tampoco han faltado artistas que han buscado la ocasión de pintar las muy diversas formas que los humanos hemos encontrado de poder patear el mundo, pues nuestros pies son delicados, forrándolos de cueros y telas diferentes según necesidades, así que en la pintura encontramos calígulas, toscas abarcas, sandalias, botas, botines, chapines, coturnos y polainas.
Por todo lo dicho, os presento este tranquilo concurso de amigos, para que os lo toméis con calma, miréis las preciosidades de pies que os dejo y averigüéis, si podéis y tenéis ganas, de quienes son y quienes fueron los artistas que los pintaron. También habrá bonito premio simbólico para los que más acierten, o en su caso, para los más ingeniosos. Ya veremos cómo se me da el diseño esta vez. Un entretenimiento como otro cualquiera para terminar este año, el cual os deseo lleno de felicidad, de paz y de alegría.
Si aún queda tiempo y un poco de gana, se puede ir a este enlace, a leer un cuento de la colección "Mixtura", llamado "El Zapatero", donde se manifiesta claramente mi gusto por los pies y los zapatos, a ver si alguien se había creído que iba a ser un artículo de crítica política, que yo no tengo ninguna culpa de que algunas personas tengan esos apellidos de oficio.

Matanza de los Santos Inocentes

Tallas del Belén de Salzillo,

conservado en el Museo Salzillo
en la plaza de San Agustín, en Murcia.

"Entonces Herodes, viéndose burlado por los magos, se irritó sobremanera y mandó matar a todos los niños que había en Belén y en sus términos de dos años para abajo, según el tiempo que con diligencia había inquirido de los magos".

Evangelio de Mateo
(2-15)

Es decir, Herodes, ordenó una matanza indiscriminada y salvaje, con multitud de daños "colaterales", y encima sin conseguir el objetivo principal. Parece que tiene una total actualidad. Si la base histórica del suceso es imprecisa, que no lo sé, si responde o no a una actuación de Herodes, el tetrarca nombrado por los romanos para Judea y destituido luego por su extrema violencia y crueldad, o si es una leyenda, realmente da lo mismo, porque siempre funcionará como representación simbólica de la inmoralidad del poder a la hora de utilizar cualquier medio para conseguir sus fines. Pero dado que el fin generalmente no se consigue con estos ataques indiscriminados, habrá que plantearse si lo que se desea en realidad no es otra cosa: demostración de poder, aterrorizar a la población para lograr una sumisión más perfecta, paralizando sus acciones de resistencia, vengarse de cualquier signo de rebelión, en definitiva, mostración del poder que se ostenta y detenta.
Acabo de ver en la prensa la continuación de los ataques israelíes sobre la franja de Gaza. No es una inocentada. Es una matanza indiscriminada de personas inocentes, con tal de acabar con otros supuestamente no inocentes, una matanza organizada por el poder de esa conflictiva zona, del más poderoso estado, contra gente que se defiende con piedras o con cohetes apenas eficaces, para conseguir sus fines. ¿Qué fines? Sinceramente, después de esto, pienso que Israel, aparte todos los objetivos anteriormente dichos, quiere la total aniquilación de los palestinos, sus eternos filisteos. Herodes vuelve a matar indiscriminadamente.

Lotte Reinigers y Michel Ocelot

Hace unos años descubrimos a un director de cine de animación francés deslumbrante, diferente, mágico. Michel Ocelot nos dejó fascinados con su "Kirikú y la bruja", una historia de un pequeño héroe mítico, formado de la amalgama de cuentos y mitos africanos. Los niños que lo veían querían volver a verlo. Los adultos considerábamos que, aparte de la belleza indiscutible de la película, y su originalidad, frente a estudios de animación mucho
más convencionales, la historia era educativa como sólo los cuentos tradicionales lo son. Luego vimos también "Kirikú y las bestias salvajes", nuevas aventuras del diminuto héroe antes de que la bruja lo convirtiera en un maravilloso hombre. Nuestra absoluta rendición ante Ocelot vino con dos películas, una, "Azur y Asmar", una historia inspirada en los relatos de "Las mil y una noches", llena de fantasía y delicadeza oriental, y también "Príncipes y princesas", película de animación realizada con siluetas negras, como en un teatro de sombras.

Michel Ocelot rendía homenaje con esta película a una mujer, Lotte Reinigers, nacida en Alemania en 1899 y fallecida en 1981, una de las primeras artistas de animación de la historia del cine. Lotte Reinigers fue descubierta en la compañía teatral de Max Reinhardt pues para atraer la atención de este maestro teatral recortaba las siluetas de sus compañeros de reparto con una extraordinaria habilidad y gracia. A partir de ese momento, y con la colaboración de Carl Koch, su esposo, produjo preciosas películas de animación en siluetas, la más considerada de las cuales fue "Las aventuras del Príncipe Achmed", una fantasía narrativa sobre cuentos árabes.


Lotte Reinigers tenía una habilidad fuera de lo común para recortar sus personajes, pero esa habilidad no hubiera bastado para convertirse en una pionera ni en un hito histórico del cine de animación. Su técnica era depurada: no dejaba nada al azar. Las siluetas eran articuladas atendiendo exactamente a la anatomía de seres humanos, animales y fantásticos. Sus personajes llevaban horas y horas de estudio y de diseño exquisito.

Dejo aquí dos muestras de lo dicho, tanto de Michel Ocelot como de Lotte Reinigers. Los niños pueden disrutarlo mucho, además de recibir un verdadero baño de sensibilidad que contrarrestre tanto dibujo vulgar; los adultos recuperarán la capacidad de soñar. Os lo aseguro.

El trailer español de "Azur y Asmar"


Una muestra del arte exquisito de Lotte Reinigers

Premios Capitán Tan y Ginkhana de Navidad

No digáis que en todos vuestros viajes a lo largo y ancho de este mundo habéis visto algo más cutre y torpón que este premio. Me he esmerado mucho, asi que el/la/los/las ganador/ganadora/ganadores/ganadoras, y demás ganaderos, que estén bien agradecidos, que además mañana de madrugada, sobre la diez o así, me iré al campo, así que os dejo además de las nominaciones una ginkhana de Navidad, para que la gente se entretenga y no arme follón mientras estoy fuera.
Elegí al Capitán Tan para rendirle este merecido homenaje dándole su nombre al premio, porque debió ser el hombre más viajado del mundo sin moverse de un plató de televisión, porque mis hermanos pequeños lo flipaban con él, y porque sí, porque no le iba a poner Premio Ulises, que hubiera quedado pedante.
Y ha ganado el primer premio Capitán Tan:

¡¡¡LA ABUELA DE LA MUJER DE UN PROFE CUALQUIERA!!!
que la pobre era tuerta, pero muy guapa

Esto os lo habéis buscado por liarla toda la tarde con riñas inútiles por el premio. Ni pa ti ni pa ti, pa la abuela.

Pero... teniendo en cuenta que es Navidad, y que tenemos que ser conciliadores y buenos, y querer mucho a la gente, incluso a los notarios de Cuenca, pues reparto accésit ahora mismo.

A ERNESTO, por ser tan culto y elegante, que no se peleó nada, sólo se me rio en toda la cara cuando descubrió lo de Cellini. En efecto, la foto número 6 es el monumento que los orfebres de Florencia levantaron en todo el centro del Ponte Vecchio a su colega Benvenuto Cellini, el mismo del Baldaquino del Vaticano.
A FERNANDO, para el que reservo el premio Santa Teresa, que consiste en una yema encima de una piedra de la muralla, con un toque de brazo incorrupto, que ya lo elaboraré a su debido tiempo. La iglesia de la foto 7 era la de San Vicente, extramuros de Ávila.
MATAPOLLOS, no era Agustina de Aragón, era María Pita, que se hartó de matar ingleses para salvar a La Coruña, y la tienes en medio de la Plaza del Ayuntamiento de la susodicha ciudad.
MALBICHO, por fin te pongo un concurso fácil, no dirás que no, de tu pueblo mismo. Ni a Fernando VII se lo ponían tan bien. La foto 5 era el puente de Madera de Betanzos, como dijo el lugareño.
La foto 2 era la Plaza del Potro, en la Córdoba califal, donde mismo el Museo de Romero de Torres. No pasó por aquí Mameluco, que era para él la foto. Cevantes la nombra en el Quijote, a propósito del currículum no demasiado santo de un ventero.
La princesa de Éboli, que algo tendría que ver con la ganadora de este concurso, estuvo encerrada en este magnífico palacio ducal en Pastrana. A ese balconcillo la dejaban salir una hora al día para que se asoleara un poco. La plaza donde está se llama por eso mismo Plaza de la Hora.
Y claro, artistas callejeros tan glamourosos, tan perfectos, no se pueden encontrar sino en las Ramblas de Barcelona. Como Joselu estaba ocupado y no pasó por aquí, que se la lleve Cyd Charisse.
Ahora los castigados, que metieron más bulla que otra cosa. Miguel Ángel, con su pequeño mundo, se cree que no hay más mundo y está muy, pero que muy equivocado, así que coja las fotos que quiera, que no lo puedo evitar, y que haga propósito de enmienda para la próxima. Yo por mí que se lleve al Benvenuto, que era hombre ruidoso.
Y Pilar M. Clares, lo mismo. Ella que se lleve la de las Ramblas, que la calle le gusta mucho.
EME y Supersalva, esta vez no os habéis esmerado. ¿Es que estabais de acuerdo con el notario de Cuenca? Pues que sepáis que ya he cambiado de notario, y ahora es uno de Quintanar de la Orden, que no lo conocéis.

Ahora que hemos terminado con los premios, la ginkhana. Pincháis en esta dirección:

ÚLTIMAS DECLARACIONES ANTES DE NAVIDAD

y encontraréis una entrada muy interesante, cuyos enlaces podéis seguir y así encontrar cosas más interesantes todavía, además de que si bajáis un poco el cursor, podréis hacer dos ricas ensaladas para los días festivos que se acercan.

FELIZ NAVIDAD, AMIGOS Y AMIGAS

¿Dónde hiciste esta foto?

1. Heroína nacional

2. Cervantes la conoció (y la nombró)

3. El triste destino de las mujeres intrigantes.

4. Además de orfebre, matón y espadachín.

5. Siempre encontrarás arte callejero.

6. Dónde los ríos se hacen femeninos.

7. Extramuros siempre hay algo que ver.

Amigos, voy a jubilar mi vieja cámara digital. Ha dicho la pobre que no puede más, que necesita jubilarse y que, por favor, que la deje en paz de una vez. Todo viene de una pulmonía que pilló el año pasado en Caspe, cuando la saqué de paseo a muchos grados bajo cero. Desde entonces ha venido maleando y ya ha llegado al fin. Por eso, le quiero rendir un pequeño homenaje en forma de concurso para los amigos. Con ella hice infinidad de fotografías, buenas, malas y pasables. Estas que os traigo no son de las mejores, pero tienen algo especial. Cuando se va de viaje, se hacen fotos muy tópicas, pero otras recogen aquello que ha llamado la atención, aunque no venga en las guías de turismo. Bueno, pues el juego es: ¿Dónde hiciste esta foto, hija mía? Pues eso, a jugar. Hay homenajes a algunos de los visitantes de este blog. Para ellos, "su" foto resultará muy fácil, pero ya veremos las otras. Mañana, os desearé feliz navidad, que yo felicito cuando toca, no como los grandes almacenes.

¿Habra solución para el hambre?

Hoy no pongo imágenes. Son demasiado duras, y tampoco quiero amargar las fechas que estamos viviendo y esperando. Sólo quiero seguir una cadena de blogs solidarios, crear un poco de conciencia, porque todo queda tan lejos, no lo vemos, no lo sentimos, no está al lado. Sólo son imágenes y reportajes en los medios de comunicación.
La invitación me llega del blog de Ernesto, que hace una entrada completa sobre el tema: el incremento del hambre en los países pobres, que después de diez años de buenas intenciones, no decrece, sino que aumenta a un ritmo escalofriante: cuatro millones más de hambrientos cada año. Él, a su vez, la recoge del blog de Alfa79, una persona solidaria, defensora de los derechos humanos. Todos los derechos humanos declarados y firmados, nunca del todo cumplidos, todos son importantes, porque si todos se cumplieran podríamos decir que por fin todas las personas que habitamos este mundo somos verdaderos seres humanos, y nuestra tierra la verdadera promesa de vida y felicidad. Pero hay algunos sin los cuales los demás no son posibles, porque cada ser humano se alimenta de la tierra, de los frutos de la tierra, y que eso no sea posible para todos, universalmente, es una verdadera aberración de este sistema. Si añadimos que esa privación inhumana, que ni los mismos animales sufren, se produce por la codicia y la sobrealimentación de otros seres humanos, la aberración se convierte en algo repugnante. Es intolerable, e insoportable, como declara la FAO.
La FAO avisa y grita, no sé si en el vacío. De promesas y planes no se alimenta nadie. De cifras y porcentajes, tampoco. Las cifras se leen rápido, se olvidan, nos asombramos y por un momento nos tocan el corazón, pero la cuestión es estructural, no puntual. ¿Tiene solución, hay una solución? Claro que la hay. Está en manos de las grandes corporaciones, de los gobiernos de todo el mundo, de las grandes instituciones financieras. Con la crisis nos produce escándalo que se entregue a los bancos bonitamente dinero de todos para que solvente sus juegos sucios, los mismos que han provocado esta crisis mundial. Bush reniega ahora de la economía de mercado, cuando todos sus tejemanejes no han hecho sino agravar la crisis interminable, endémica, de los países más pobres. Si hay una solución, pasa por la voluntad política mundial de resolver el problema de una vez. Demasiado complicado, ¿verdad? Podemos gritar, como la FAO, concienciarnos día a día, saber cuál es el origen del problema, presionar a nuestros gobiernos, hacer caridad en forma de donaciones y ayudas, pero sólo los mismos que han provocado el problema tienen la solución. Y no en diez años, sino en uno o dos solamente, podría estar resuelto. Las cifras tienen personas sufriendo detrás. No podemos olvidarlo.

Amor a las palabras

Os presento algo que se hace en el IES Floridablanca, por si os gusta la idea, para hacerla en vuestro centro, si sois profesores, o incluso en otros ámbitos, incluso sin tanto afán filológico.
Cada semana tomamos una palabra que esté integrada en una cita literaria española, la sometemos a estudio, no muy profundo, es cierto, pero suficiente para nuestros alumnos, la fotocopiamos en tamaño cuartilla, dos por folio, y nuestros amables conserjes la cortan y preparan para repartir en los cursos de Secundaria. Normalmente la pegan en su cuaderno y se comenta en clase. En el aula de acogida, sirve para hablar, comentar y ganar vocabulario español. Es una actividad modesta, pero de éxito. Si una semana, por cualquier razón, no hay palabra, los alumnos la reclaman. Tienen una buena colección del año pasado y de éste que va corriendo. El diseño de presentación es de Miguel Ángel Martínez Teruel, un compañero de Dibujo. Gracias, Miguel Ángel. Nos está siendo muy útil tu invento.

Pretendemos con eso fomentar algo muy sencillo, pero muy complicado a la vez: el amor a las palabras. Si de paso aprenden vocabulario y ortografía, pues miel sobre hojuelas. ¿Alguien sabe lo que son hojuelas? Podría ser la siguiente palabra, ¿no os parece?
A propósito de esto, se me ocurre que cada cual tiene unas palabras preferidas, una palabra que se grabaria en el corazón, profunda, querida, emotiva. Otras las querríamos por su belleza, por su sonoridad, por el embeleso que produce su conjunción gráfica o su cadena de sonidos. Otras por su gracia significativa, por su desgarro, por su casticismo. Hay mil razones para amar una palabra, porque, como los seres humanos, tienen físico y tienen carácter, tienen corazón y hálito. También como las personas, tienen edad, algunas son muy jóvenes, otras extranjeras, las hay marginales y locas, las hay enfermas y sanas; tenemos palabras sensatas y tranquilas que duran por piedras, y también algunas meteóricas; muchas han muerto hace años o siglos, y son venerables recuerdos. Las hay que no han nacido todavía.
¿Cuáles son nuestras palabras amadas?

Dorian Gray Inverse

Este es el premio al concurso de las edades. Le he llamado Dorian Gray Inverse, porque, si recordáis, Dorian Gray, el personaje de la novela "El retrato de Dorian Gray" de Oscar Wilde, no envejecía, antes bien se conservaba como una rosa, e incluso embellecía con el tiempo, gracias a un secreto retrato mágico que cargaba con sus miserias, sus enfermedades, sus vicios y todos los efectos de la edad y de las costumbres corruptas, incluso, simplemente con las malas costumbres, de las que todos más o menos tenemos.
Sin embargo, las personas que entran a este blog, tengan la edad que tengan, asumen el deterioro físico, si es que lo sufren, hacen lo que pueden por estar bien, pero no les importa ser como son, tener la edad que tienen, mientras que su retrato secreto, el que llevan dentro, cada vez es más hermoso y más joven; o sea, lo contrario del degradado Dorian Gray.
No diréis que no, que al principio pensé establecer tres premios: uno para los que hubieran leído en sus años infantiles el Quijote escolar de la entrada anterior, que seríamos los carrozones; otro para los que están en una edad juvenil, que vieron el libro por algún sitio, pero no lo tuvieron que leer; y el famoso premio Biberón para los que ni habían soñado tan siquiera con venir al mundo, mientras nosotros nos sorbíamos los mocos sobre esas inmortales páginas. Pues ya veis que no, que hay premio para todos, y para todos igual.
Sin embargo, vuestros comentarios, siempre tan inteligentes, humanos, divertidos, me han hecho pensar y me veo en la gozosa obligación de comentar lo que habéis dicho a propósito del inevitable paso del tiempo por las personas.
Supersalvajuan se fue de su instituto y lamenta haber perdido la oportunidad de conocer mejor algunos alumnos que saben cosas y no las dicen sino el último día. Ya sabes, Super, hay que indagar más. Volverás, ya verás. Te puedes llevar el premio, pero eres en realidad un Biberón, qué suerte. De la quinta Biberón son también la del planeta, eme, Mameluco, creo que Un profe cualquiera, y no sé si Matapollos, porque aparte de no tener blog, es la persona enigmática que tiene que haber en toda reunión del barrio que se precie. Ramón Mielina, lo mismo, biberónico. Leandro, aunque parezca tan formal, no puede andar muy lejos de esta quinta, pero me callaré y él que diga lo que quiera. Escribe unos cuentos muy interesantes, por si alguien quiere ir a visitarlo. Y PMM, que es persona sensata y sabia, creo que es también de esa edad maravillosa que nunca se debería dejar. Todos sois estupendos, unos jóvenes que cualquiera querría tener de hijos, y si no fuera posible, al menos de sobrinos.

Fernando Manero, con un estilazo de pastiche magnífico, hizo una recreación de lo que habría sido ese momento de lectura de mi Quijote cuando era una niña. Él, al parecer, también lo leyó. Carrocillas lectores son también Joselu, Ernesto, Miguel Ángel, Cyd Charisse, pero no Yolanda, que se sepa, porque no dijo ni que sí ni que no, muy astutamente, por cierto, pero a lo mejor es porque no lo leyó, sencillamente. De Pilar M. Clares, no sé qué decir, es que no me puedo imaginar ni qué edad tiene. Sólo sé que tiene buen humor, siempre, o casi siempre. Y que no sólo se quería apropiar de mi libro, sino que además se llama casi como yo. Qué cosas.

Todos habéis sido muy prudentes, muy halagadores y educados. Todos sois Dorian Gray Inverse. Con la edad, vuestro corazón es más joven y hermoso.

Varias frases y apreciaciones me han impresionado. Una es la frase de Un profe cualquiera, que por eso y porque hizo un comentario mientras veía el Madrid-Barça, que ya tiene mérito, se puede llevar el Dorian Gray Inverse de Honor. Que se lo copie y le ponga un lazo azul con mucho brillo. Dijo que más joven que ahora nunca volvería a ser, y eso es la biblia -perdón, Miguel Ángel-, tanto que me ha impresionado, me ha llegado al alma. También me gustó la idea de Matapollos, acerca de dejar a un lado la edad e "ir por libre". Qué pasada de idea. La adopté al momento. Ya ni me preocupo, y eso que antes me preocupaba poco. Me gustó que Pilar M. Clares me dijera que le parecía demasiado que fuera del siglo XVII... Me estuve riendo un ratico. Y que PMM dijera que tenía la edad justa, así como que La del planeta creyera que sabía mi edad por la red, como si no se pudiera mentir en internet. Engañaícos tengo a los internautas.
O sea, y para terminar, que tengo... un carro de años, pero no tantos como mi madre, claro, ni tan pocos como mi Amaia, que tiene sólo tres. Y así vamos, feliz de estar aquí, feliz de conoceros. Muchas gracias a todos vosotros, amigos y amigas de la blogosfera. Mañana más. Más días, quiero decir.

Quijote escolar

Es fin de semana. Mucho trabajo para terminar el trimestre. Por eso, una entrada escolar, con enigma, para distraernos un poco, un poco melancóliamente.

Este que veis aquí, maltratado por unas manos infantiles, pintarrajeado y hecho una verdadera baraja, pero amado y respetado, es el primer Quijote que yo leí. Tenía ocho años y era el curso que en tiempos se llamó "Ingreso de bachiller". Juzgad de las edades, los tiempos y las leyes educativas de entonces.

La maestra nos ponía a todas las niñas -yo era la más joven entre mis condiscípulas- en una fila a lo largo de una de las paredes del aula, de espaldas a la ventana, para que nos diera la luz sobre las páginas del libro. Nos iba indicando que leyéramos por orden de fila y si leíamos muy bien, nos adelantaba puestos. Supongo que no tenía ningún protocolo, ni objetivos, ni normas para decidir quién leía mejor y quién peor, y a juzgar por sus decisiones tenía que llevar en mente una cantidad enorme de matices en la lectura en voz alta que las niñas ignorábamos por completo. Con lo cual nos esforzábamos mucho por "leer bien" a nuestro ingenuo entender, y no siempre conseguíamos que la maestra nos adelantara puestos.


El interior del libro, además de una versión reducida -no adaptada en su lenguaje más que la imprescindible modernización de las grafías- contenía además una selección de los grabados de Doré y figuras aclaratorias de las palabras y de las expresiones. Yo decoré profusamente algunas de sus páginas, señal de que aquello era muy mío y necesitaba marcarlo de algún modo.



En la portada firmé con mi letra de ocho años, y como no me fiaba de haberlo hecho bien, o por gusto de ensayar mi recién estrenada firma, lo hice dos veces.

Luego leí otros Quijotes, ya completos, en otras ediciones. Sigo leyendo de vez en cuando capítulos sueltos, algunos años decido leer de nuevo la primera o la segunda parte. y a veces lo vuelvo a leer completo. Recuerdo muchos episodios divertidos o dolorosos, algunos de una inteligencia humana asombrosa, otros de una ternura y humor que no ha podido nunca ser superado.

El enigma, muy melancólico, es el siguiente. Teniendo en cuenta que la dómina de este blog hizo el ingreso de Bachiller precozmente, que leyó, como mandaba el plan de estudios oficial de esos años, este Quijote, ¿qué edad tiene la susodicha dómina? Prometo no revelar quién ha ganado y no confesar nunca, nunca, la verdadera edad. Como siempre, las normas del concurso, depositadas ante notario, son de una absoluta arbitrariedad. Abténganse, por favor, las personas que me conocen a fondo y las que me conocen de vista; las unas porque deberían ser respetuosas con las normas del concurso, las otras porque se equivocarán, por más o por menos. En todo caso, pueden decir algo jocoso.

GOMORRA

Este hombre de mirada aguda y certera es el escritor Saviano, que no tuvo mejor ocurrencia que escribir, como su propio oficio indica, no de los pajaritos ni de lo bonito que es el campo, sino sobre la mafia napolitana, o sea, la Camorra. Escribió una dura novela, y luego se la hicieron película. Con tanto éxito, que la Camorra le empezó a envidiar sus beneficios, y con el avieso interés de quitárselos, se dedicó a vender copias piratas de la película, además de decirle al osado escritor que mucho cuidado, que con la mafia no se juega, de modo que él, con su mirada aguda y certera, se ha tenido que esconder quién sabe dónde para que no lo tiren al mar con un obús de mortero atado a las piernas, por ejemplo, o cualquier otra cosa aún más desagradable. Y ha pensado el hombre que la mafia cuanto más lejos mejor, así que ha abierto una página en internet para explicar lo de Gomorra y Camorra. Y además, los italianos de bien, hasta las narices ya de matones y extorsionadores, han creado un portal contra la mafia, que aqui está.
Además, se organizó una lectura pública en bibliotecas italianas de la susodicha novela de denuncia, para demostrar a la Camorra que la lectura también podía ser un desafío popular. Que ya les vale, como a otros de por aquí, tan parecidos a la Camorra napolitana, cada vez más, pero menos organizados, según va pareciendo.
La semana pasada se nos ocurrió ir a ver la película, que no la ponían en el Rex, al lado mismo de nuestra casa, sino dos o tres calles más allá. Como de otras películas, no puedo decir que nos gustara. A mí me impresionó, quizás porque soy yo muy impresionable. Aparte esto, me interesó ver la vida del pueblo más humilde de Nápoles, en crudo, en una obra cinematográfica coral, donde todos los personajes encajan, donde todos tienen su papel, su situación, su manifestación de la naturaleza humana. Nos gustó el paisaje urbano, por su terribilidad ruinosa; nos emocionó el dolor de esas personas y sus intentos de supervivencia; nos indignó el oportunismo y la sumisión, el miedo de la gente. Pero, ¿qué haríamos si nos encontráramos en ese medio? Yo no lo sé. Me cuenta mi compañero José Ángel que vivió en Nápoles, que en la puerta de su casa dispararon a un hombre a las piernas como aviso, como primer aviso antes de una acción más fatal. El hombre murió desangrado porque nadie se atrevió a socorrerlo. Cuando llegó la ambulancia, ya había muerto. Eso es miedo. Quizás el mismo miedo que en Azpeitia. Matar es muy fácil y tú puedes ser el próximo. Silencio. No mirar, no oír. Susurrar. Enterrar a los muertos como si no hubiera pasado nada.
Una espléndida recuperación del realismo italiano. Una película para reflexionar sobre la violencia a que se puede someter a un pueblo.

Concedidos los premios Esfinge

Como diseñadora no valgo un pimiento, la verdad, pero reconoceréis que me he esmerado cuanto he podido. Así que éste es el premio ESFINGE, que acabo de crear y que se entregará a blogueros y blogueras que dediquen parte de su valioso tiempo a descifrar enigmas, y en su caso, a crearlos. El premio ESFINGE de este mes lo han ganado:

Un profe cualquiera, que acertó casi todo.

La pistola de Larra, por soborno y enchufe.

Miguel Ángel, que no resolvió ningún enigma,
pero planteó uno irresoluble.

(Naturalmente ex aequo)

Y ahora las soluciones, con las fotos correspondientes, y que cada cual se lleve lo que haya acertado.

El enigma 1 era el SOL, y dice así Pérez Herrera:

"Es el sol universal padre y engendrador de todos los vivientes, porque, como dice Aristóteles, Sol et homo generant hominen, "el sol y el hombre engendran al hombre". Tuviéronle y tiénenle algunos idólatras por dios, llamándole Apolo, a quien dedicaron famosos templos. Y cuando en el estío arden mucho sus rayos, desean los hombres que se le pongan nubes con que se les haga sombra".
Una preciosa puesta de sol
en Puntas de Calnegre.

El enigma 3 era la LUNA:
"Puede llamarse luna madre, por ser, fuera del sol, el planeta qeu más predomina sobre los vivientes, mudable por sus varias influencias y movimientos. No tiene más luz que la que le comunica el sol, como a las estrellas y planetas, por ser semejantes a los nudos de la tabla. Y poniéndose la tierra en medio (a quien también llaman madre) se le esconde por algún espacio de tiempo la luz, de donde procede el eclipse de luna".


El enigma 31 era el AGUA:
"Para ser el agua perfecta y buena, dicen los médicos y filósofos, ha de ser sin color, sabor ni olor; no sirve en nuestro cuerpo para mantenerle, sino de guiar el alimento y la masa sanguinaria por las venas a mantener las partes. Es el agua, principalmente en verano, de gran frescura, regalo y provecho para sanos y enfermos si se enfría bien, que es arrimarle la mano con la cantimplora".

Y el enigma 33 eran las COSQUILLAS, aunque reconozco que tenían mucho que ver con el amor, que muchos habéis dado como solución, porque es verdad que pasa lo mismo, que quieres y no quieres, que te da no sé qué, que te ríes pero no te gusta, y así.

"Hay personas que tocándoles ligeramente a las carnes tienen cosquillas, y aun algunas haciéndoles de lejos demostración de tocarles, sienten y padecen igualmente placer y pesar a un mismo tiempo; y algunas no lo pueden sufrir, por tener muy liviana la sangre (como dicen) y agudísimo el sentido en los nervios, que son las partes a donde está el movimiento sentido de nuestros cuerpos".

Y esto es todo el enigma. Así que Mameluco que se lleve el sol y la luna, aunque no haya acertado nada, así como Fernando y Joselu, que no se les da bien, pero piensan mucho.
Clara, por favor, pásale a Pepe la fuente del agua, que aunque no haya acertado, tengo yo gusto en que la tenga, pero si quiere las cosquillas, ya le aviso que la foto no es mía, y la otra sí, que es del jardín romántico de Brihuega.
A PMM y a Matapollos, ésta última es tan sutil y enigmática que no tiene blog, les dejo que se lo lleven todo o que elijan lo que quieran, porque se han esforzado un montón.
¡Malbicho, sí, era el plátano! Lo busqué en google y lo resolví, así que te llevas lo que quieras, resolvedor de todo enigma.
Minerva y Supersalvajuan, que son historiadores, se pueden llevar los accésit, o sea, el premio, pero un poco más pequeño. Ellos mismos que lo escalen en el photoshop. Y punto.

Más enigmas

Ando leyendo, poco a poco, con ratos de pensar tranquilamente, un libro de María Zambrano que me recomendó una excelente profesora, Charo Bielsa, que forma parte del grupo de profesoras llamadas Sofías

El libro se llama "Filosofía y Educación", llevando como subtítulo Manuscritos, y está formado por artículos sobre las relaciones entre Filosofía y Pedagogía y reflexiones sobre Educación que la filosofa española escribió para diversas publicaciones periódicas.

Cuando termine de leerlo y, si puede ser, comprenderlo y encarnarlo en mi vida, que esto es ya lo difícil de verdad, comentaré acerca de él. De momento, sólo recojo un párrafo de una inteligencia que asombra e ilumina, tal como ella era.

"En la sabiduría tradicional que precede y con mucho a la filosofía, la pregunta no abre el camino de la respuesta, sino más al contrario: es la existencia de la respuesta la que suscita la pregunta o la inspira. Y por ello abundan tanto en la sabiduría, en las sabidurías de todo tiempo y lugar los enigmas. Pues enigma es una respuesta disfrazada de pregunta, de lo que en tantos juegos infantiles de preguntas y respuestas ha quedado el rastro. La respuesta está jugando al escondite en la pregunta. Y en este caso sobre todo además de otros, la pregunta no la dirige el ignorante al sabio, el que apetece saber al que sabe ya, sino a la inversa; el que ya sabe al que todavía no".

Pues a lo que vamos, a traer unos cuantos enigmas más para entretenimiento de la gente, de aquellos del siglo XVII, del doctor Pérez de Herrera. Esta vez el concurso tiene también premios honorarios. A ver quién se lleva el accésit.

Enigma 1

¿Quién es el engendrador
que en esto acompaña al hombre,
y fue adorado su nombre,
que en tiempo de gran calor
gusta al hombre que se asombre?

Enigma 3

¿Quién es la mudable madre
que su ser le da y le dio
otro que es de todos padre,
y por medio de otra madre
a tiempos se le escondió?

Enigma 31

No mantengo el cuerpo humano,
ni tengo sabor ni olor,
y en tiempo que hace calor,
si me arriman bien la mano
soy agradable licor.

Enigma 33

¿Qué es la cosa que desplace
juntamente y da contento,
quita la fuerza y aliento,
y estos dos efectos hace:
dar placer y sentimiento?

Venga, mucho ánimo, que estos son fáciles y son de cosas muy comunes y que vemos todos los días, por lo menos, algunos, o que todos hemos sentido alguna vez. Buen fin de semana.

Dedicatoria

Olvidé decir que estos eran días muy sensibles para mí. No, no son días buenos, sino llenos de melancolía y recuerdos. Además, sigue haciendo mucho frío, un helor inusitado en esta ciudad. Vamos a seguir añadiendo penas. Hoy, para más tristeza, han matado a un hombre en el País Vasco, y ya duele que esto siga, y siga, sin remedio. No sé si creer a los políticos que dicen que ya esto se acaba y que el fin está cerca. Lo he oído demasiadas veces, desde hace demasiado tiempo.


El lunes, día 1 de diciembre, hizo exactamente un año de la muerte de mi padre. Era pintor y se subía a andamios como ese en el que está, en torno a los treinta años, pintando en una iglesia. Un cuadro de ánimas, por el cual algunos feligreses se ofendieron, porque las ánimas, qué iban a hacer las pobres, no llevaban ropa. Válgame, qué tiempos.

Mi padre tenía muy buen humor, a veces un poco sarcástico, siempre irónico. En Yecla, a donde fui en viaje sentimental, después de su muerte, me contó Miguel Ortuño, uno de sus mejores amigos, que mi padre se subía un tocadiscos, de esos que se llamaban picús, a los andamios de los altos techos de la Basílica donde estaba pintando, y que ponía ópera y canciones napolitanas de Mario Lanza y otros tenores de moda. Unas señoras beatas que iban todas las tardes creyeron que era mi padre el que cantaba y cuando bajó del andamio le alabaron mucho su bel canto. Mi padre captó enseguida la idea y no las sacó de su error; les dio las gracias con humildad, diciéndoles que era un simple aficionado, y les rogó que no se lo dijeran a nadie, porque se iba a llenar la Basílica de gente y al cura no le iba a gustar tanta romería de aficionados a la ópera. Se fueron tan convencidas, en el secreto con el pintor, y volvían todas las tardes a "escucharlo".


Si se dispone de unos minutos, recomiendo oír esta canción, encarecidamente.

Uno de mis mejores consuelos en aquellos días luctuosos fue la música. Para él la música era algo imprescindible. Le gustaban la ópera y las canciones. Yo heredé ese gusto de él. Y le gustaba Kiri Te Kanawa. Por eso, aparte mi afición, yo estaba tan contenta de ir a oírla en directo. Os puedo asegurar que fue una maravilla, pero que me estuve acordando mucho de mi padre. Hubiera dado cualquier cosa por que pudiera oír la delicada voz de esta mujer, que además, vista de cerca, con unos prismáticos, parece mucho más hermosa y joven que en las fotografías. La canción de Richard Strauss que os dejo aquí interpretada por la soprano neozelandesa es la que estuve oyendo durante meses, una vez tras otra, con lágrimas en los ojos, con el corazón encogido. No la cantó en el recital de anoche, pero esa canción la llevo yo dentro de mí. Se llama "Zueignung", es decir, "Dedicatoria". Dedicada a todas las personas sensibles. Dedicada al recuerdo de mi padre.

Zueignung

Ja, du weißt es, teure Seele,
Daß ich fern von dir mich quäle,
Liebe macht die Herzen krank,
Habe Dank.

Einst hielt ich, der Freiheit Zecher,
Hoch den Amethysten-Becher,
Und du segnetest den Trank,
Habe Dank.

Und beschworst darin die Bösen,
Bis ich, was ich nie gewesen,
heilig, heilig an's Herz dir sank,
Habe Dank.

DEDICATORIA

Sí, tú lo sabes, alma querida,
que me atormenta el estar lejos de ti.
El amor hace enfermar el corazón.
¡Te doy las gracias!

Una vez yo alcé bien alto, borracho de libertad,
la copa de amatista
y tú bendeciste la libación.
¡Te doy las gracias!

Y exorcizaste así los demonios
a fin que yo, como jamás antes lo había estado,
santificado, santificado, cayera sobre tu corazón.
¡Te doy las gracias!

September

Quizás tenga relación el que me guste tanto la música con el hecho de que no me guste nada la tauromaquia. Esto sí es cultura. Una belleza. Mañana tengo entradas para escuchar a esta soprano en el Auditorio Víctor Villegas de Murcia. En el programa se anuncia que cantará piezas de Richard Strauss, que no es el de los valses vieneses, sino el otro, el de "Así hablaba Zaratustra" y otras preciosas suites, pero que además compuso lieder, es decir, canciones. Una de las que más me gustan de este compositor es "September" y he tenido la suerte de encontrarlo en youtube -¿qué no se encontrará en yputube?-, así que os la dejo aquí, para contrarrestar el horror de la anterior entrada. Por cierto, la diva ha decidido no cambiarse el nombre y se llama aún Kiri Te Kanawa, aunque también a veces la encuentro por ahí como Dame Te Kanawa, que nada más que es una cortesía, como llamarle Lady o algo así. Dejo también la letra de la canción, por si alguien tiene el gusto de leerla en alemán, y debajo la traducción al castellano. Por cierto, el poema al que Richard Strauss puso música, es de Hermann Hesse, sí el mismo de Shiddartha, o de El lobo estepario.

September

Der Garten trauert,
kühl sinkt in die Blumen der Regen.

Der Sommer schauert
still seinem Ende entgegen.

Golden tropft Blatt um Blatt
nieder vom hohen Akazienbaum.
Sommer lächelt erstaunt und matt
in den sterbenden Gartentraum.

Lange noch bei den Rosen
bleibt er stehen, sehnt sich nach Ruh.
Langsam tut er die großen
müdgewordnen Augen zu.

Septiembre

El jardín se entristece,
fría cae sobre las flores la lluvia.
El verano asiste
silenciosamente a la llegada de su fin.

Una tras otra, van cayendo
las doradas hojas de la alta acacia.
El verano sonríe, entre sorprendido y fatigado,
en el moribundo sueño del jardín.

Largo tiempo permanece él todavía junto a las rosas,
quieto, anhelando el reposo;
lentamente va cerrando
sus ojos fatigados.