Un regalo de Todos los Santos

Nada de Halloween, nada de costumbres extrañas a nosotros. En la Murcia profunda dicen que pasan estas cosas. Yo no las creo, pero la gente las cuenta. Dejo aquí el enlace con un cuento de aparecidos, para quien tenga el tiempo y la paciencia de leerlo. Aconsejo el siguiente truco para una más cómoda lectura: copiar y pegar en Word, quizás imprimir, luego leer cuando se tenga ganas y tiempo, mejor con unos crisantemos en un jarrón y a la luz de gruesos velones. Mejor aún si se alegra el paladar con unos huesos de santo y una copa de mistela.

EL LOBO
Un cuento de aparecido

Culto a los muertos

Resulta que me llama mi madre y me dice así, como una faenilla normal que hay que hacer, que quiere ir al Cementerio de Espinardo a llevarle flores a mis abuelos. Que son estos que veis en esta exótica foto, en su viaje de novios. No es que fueran moros, es que se vistieron para hacerse la foto en la Alhambra. Me consta que estas fotos se siguen haciendo, pero que éstas de los años veinte pertenecen ya a la historia de la Fotografía. ¿Qué le voy a decir a mi madre, cuando tengo esta foto como una joya en mi salón, que ella me la regaló? Pues nada, que a las cuatro estaré en su casa, a diez kilómetros de la mía, para llevarla a cumplir el piadoso deber. Culto a los muertos.
Cada cultura lo hace a su manera. En Marruecos, los entierran desnudos, en la tierra viva, en posición fetal y mirando a la Meca. Sobre la tumba, una sencilla piedra blanca con el nombre del difunto. Antiguamente a las mujeres no les ponían el nombre, a no ser que se hubiera ndistinguido por algo, por su belleza, o su inteligencia o su santidad. El criterio, por lo visto, era riguroso. Los marroquíes no les llevan flores a sus abuelos, sino mirto, o sea, arrayán, que es la planta del amor. Visten el luto de blanco purísimo y a un velatorio no van nunca sin un paquete de azúcar para la familia del difunto, porque piensan que no están para ir a comprar azúcar ni nada y que al menos té tendrán que tomar. La primera vez que vi un entierro en las calles de Tetuán no sabía qué demonios estaba pasando, porque iban todos a la carrera, sin perder ni un momento, cantando suras del Corán, con la caja de madera de pino, hecha de tablones, cubierta con una manta de colores. Al muerto lo sacan de la caja para enterrarlo, y no es por ahorrar, sino por el mandato de que el cuerpo toque la tierra.





Añade mi madre que el sábado iremos a Lorca a ponerle flores a la tumba de mi padre. Lloraremos de nuevo, porque aún no hace un año tan siquiera que nos dejó, y luego le pondremos alguna flor a éste, que era su padre, y a la otra que está a su lado, que era su madre. Cuando pusimos las lápidas, mi hermano dijo que debía ser algo sencillo: Manuel Muñoz Barberán, Pintor. Y al lado estaba su madre. Y dijo otro hermano: ¿Y a la abuela qué le ponemos, Bibiana Barberán Castillo, Telefonista? Porque ella fue la jefa de la central telefónica de Cehegín. Quedaba tan prosaico, que no le pusimos nada.



Y ya que estamos allí, mi hermano Manuel y yo, quizás con algún otro, iremos a ponerle una flor a este otro buen hombre, que era el bisabuelo de mi padre, enterrado en una tumba prestada por el Colegio de Abogados de Lorca, del que fue presidente en tiempos de Isabel II. El cual, con motivo de la proclamación de la Primera República firmó el siguiente llamamiento a la calma al pueblo de Lorca.

Así celebraremos los días de los Santos, de los Muertos y de las Ánimas, rindiéndoles su culto.

Por todo lo cual pienso en otros muertos a los que no se les puede rendir culto. Yo sé dónde están cada uno de mis abuelos y mis tíos, y sé dónde está mi padre. A decir verdad, sé dónde dejaron sus cuerpos sin vida. A ellos ya les da lo mismo, pero no les da lo mismo a los vivos. El culto a los muertos es tan antiguo como el despertar de la inteligencia humana. Negarles sepultura y lugar determinado a los muertos es un pecado contra la humanidad. Eso es lo que se pretende subsanar con la Ley de la Memoria Histórica. Eso es lo que quiere hacer Garzón con los miles de muertos abandonados en las cunetas de España y los eriales junto a los cementerios. Los que reniegan de esta memoria tienen a sus muertos bien enterrados y cubiertos de flores estos días. Hay muchas familias españolas que tienen que ir a un barranco suponiendo que sus muertos están allí, pero sin saberlo a ciencia cierta. Un respeto también a esos vivos.

Antígona se la jugó hasta la muerte por echar un poco de vino y un poco de tierra sobre los restos de su hermano muerto en el lado equivocado. Al que había estado al lado de los vencedores ya se le habían hecho todos los ritos necesarios y se le habían rendido honores militares. Para un griego clásico, no recibir esos ritos funerarios era peor que ir al infierno; su alma vagaría en un lugar entre el cielo y la tierra, como una sombra en pena constante. Era el deber moral de Antígona rendir ese culto a su hermano muerto. Lo hizo y le costó morir de hambre y sed encerrada en una cueva. Hay actualmente en España muchas Antígonas tratando de echar un poco de tierra, unas gotas de vino, sobre los cuerpos fusilados de los vencidos. Que se les permita de una vez sin condenarlos al oprobio y a la vejación, sin poner en duda su honrado deseo. No es revancha, no es resentimiento, no es abrir viejas heridas. Es honrar a los muertos.

Cuerno de cabra, una historia de venganza

Hace muchos años, en una Murcia mucho menos dinámica, pero sin duda mucho más hermosa, había un cine llamado Avenida, que estaba justamente en la plaza llamado del Rollo, o sea, a la salida de la ciudad, al final del Barrio, donde estaba en tiempos muy remotos la Picota, también llamada rollo, por el rulo de piedra donde se ataba a los condenados. Para entendernos, un lugar con historia. Ese cine de barrio, de aquellos con butacas, más que anatómicas, anatómica-forenses, con olor a serrín y a madera muy indicada para súbitos incendios, poco antes de la muerte del dictador, se convirtió en sala de arte y ensayo. Eso significaba que se podían ver peliculas diferentes, artísticas, intelectuales, y muchas veces, verdaderos pestiños.
No se contó entre estas últimas esta película búlgara, de corte bergman, en blanco y negro, con grandes silencios, con idílicos paisajes, que comienza con una salvaje violación y continúa con una historia de venganza obsesiva, con muchos elementos de cuento tradicional o de leyenda.
Vista de nuevo en este maratón de cine del cansancio -me doy por vencida y caigo en un sillón, y miro lo que me echen- no cambio ni un ápice la valoración de hace tantos años, Sólo que ahora la veo con ojos más distantes, sin tanta ansia de ver, con calma y con aprecio de otros valores, como la belleza del paisaje, y esa impecabilidad rítmica, pero también descubro la ingenuidad de ciertos procesos, esos mismos que le dan el aire de cuento tradicional. Y recupero esa frase que dice el padre de María en su desesperación, mientras le corta el pelo con las tijeras de esquilar y la niña llora desconsolada: "O te hago un hombre o te tiro a los perros. Este no es mundo para mujeres". No es el primer padre que lo hace en la historia, porque quizás este mundo no ha sido nunca para mujeres. ¿Lo será alguna vez?

MOLOCH de Alexander Sokurov

Bueno, que en medio de la vorágine que llevo, más trabajo del que puedo llevar, me ha dado por el cine. Tengo al lado un cinéfilo incansable y no lo puedo seguir en todo, pero algunas veces consigo sentarme y mirar. Anoche fue una de esas felices ocasiones, y eso teniendo en cuenta que me cuesta mucho entrar en una película que empieza como ésta, con unas imágenes abstractas, según yo las veo, a las que no encuentro -aún- su sentido.
Tiene mucho de teatral, mucho de representación misteriosa; una puesta en escena magnífica, unas imágenes de una gran belleza, pero con esa belleza que se puede imaginar que tiene el infierno. No puedo referirme al infierno ardiente de nuestra infancia, sino a un infierno frío e interior, un lugar entre los sueños y los recuerdos arquetípicos, aquello que se teme sin haber estado nunca allí. Era una continua metáfora de la muerte. Siempre he imaginado el frío de la muerte, y quizás en eso soy como los árabes, que imaginan el infierno gélido, al contrario que en nuestra cultura.
No puedo recomendar esta película. No, de verdad, a no ser que seais unos curiosos impenitentes e irredentos. No puedo recomendarla porque no me gusta mandar al infierno a nadie. En todo caso, podéis verla sabiendo lo que hay: no hay nada.
Os dejo un trailer, para haceros una idea, y estos enlaces para saber más.

Reseña técnica

Sinopsis

Sobre el director

Y más sobre el director

Al que, por cierto, luego escuché comentar su idea de la película, en una entrevista en Barcelona, y me interesó mucho lo que decía.

Por qué me reí tanto en "Quemar después de leer"

Puedo conceder que estaba tan cansada y tan necesitada de un relax, que cualquier cosa me hubiera valido; vamos, que tenían que darme pocos motivos para empezar a reírme y disfrutar. Puedo concederlo, pero no sería exacto, puesto que por lo general no me vale cualquier cosa. Ya llevaba yo algo asegurado de antemano: el hecho de que los directores de la película fueran los hermanos Coen, una garantía, al menos para mí, de inteligencia y de profesionalidad cinematografica. Vale.

Una compañera, hablando de la película, se congratuló jovialmente de coincidir conmigo. Sus palabras fueron: “¡Por fin coincido con alguien! En el cine me reía yo sola, y hasta mi marido me miraba con extrañeza cuando me reía”. O sea, que no es un humor fácil, no es un humor cualquiera. Lo que yo vi fue humor cervantino. En vista de la polémica, no tan importante, pero sí significativa, quiero explicar eso precisamente: por qué yo me reí tanto y por qué le llamo humor cervantino.

Le llamo así porque se trata de una parodia de un género consagrado, como el Quijote lo es de otro género de su época. En el caso de Cervantes, lo era de las novelas de caballerías, en el de los Coen de las películas y novelas de espías, surgidas en la guerra fría. En ambos casos, tanto unas como otras son narraciones del pasado, o sea, ya fuera de moda, pero que han calado en la población, que se han hecho populares, por lo cual sus tópicos son ya conocidos.

Como en el Quijote, los protagonistas viven en una ficción, confiados totalmente en la realidad de aquello que sólo fue recreación ficticia de una realidad; don Quijote de las novelas de caballería que recrean una vieja ideología puesta en práctica en tiempos remotos; en la película de los Coen, los personajes creen realidad una ficción basada en la guerra fría y la creen todavía vigente. A la luz de esta situación, se comprende que acudan a los rusos, y no por ejemplo, a los sirios o a los coreanos, o cualquier otra potencia implicada en la actual política internacional. Estos personajes creen en un pasado que ya no sólo es real, sino que está pasado por la ficción de películas, novelas y comics de la época. Por eso resulta tan divertida la entrevista con Kabronsky en la emabajada rusa, o la actuación de Brad Pitt en el coche, haciéndose pasar por un verdadero espía, con todos los gestos sobreactuados del que imita a un James Bond. Como divierte su primera conversación telefónica con el espía, cuando pretende hacerle chantaje. Esa es la parodia. Por lo demás, jamás en el cine se habrán interpretado personajes tan estúpidos como los que aparecen en esta película. Su simple actuación trasluce toda la complejidad de la estupidez. Pues la inteligencia puede ser complicada, pero mucho mas sin duda lo es la estupidez, por el mismo principio del acierto único y el error múltiple. Esa estupidez, precisamente, es lo que crea las situaciones más desproporcionadas, entre la CIA (Servicio de Inteligencia), contra el absurdo absoluto que siempre es imprevisible, como en don Quijote las situaciones más desproporcionadas nacen del enfrentamiento entre la cruda realidad y la fantasía del personaje. Una fuente de humor, el manantial de la risa inteligente, está en muchas ocasiones en el contraste, en la desproporción. Ejemplo: si una pobre anciana vacilante se cae en la calle, no nos produce ninguna risa; si eso le ocurre a alguien que camina con seguridad y altivez, perfectamente emperijalado y digno, nos partimos. Es el contraste, la desproporción.

Por eso me reí tanto. Por eso la recomiendo a quien tenga este mismo sentido del humor.

Quemar después de leer, qué risa

Resulta que mi casa está muy cerca del cine Rex, uno de los pocos cines que aún quedan dentro de la ciudad. Hace un par de años lo querían quitar, y supongo que aún quieren, pero que están dando largas a la ciudadanía mientras hacen sus negocios inmobiliarios; la gente se movilizó por entonces. De momento no lo han cerrado y parece que funciona. A propósito de esto, uno de nuestros capitostes culturales se permitió insultar a la gente de Murcia, diciendo que éramos todos unos paletos que no queríamos coger el coche para ir al cine. Si nos hubiera dicho comodones o mojigatos ecologistas, o tacaños, pues vale, mal nos hubiera sentado, pero los insultos tendrían más lógica, pero lo de paletos, unos provincianos no lo aguantamos bien. Y debe de ser que el buen hombre es de Madrís, Madrís, Madrís, y está acostumbrado a coger el coche hasta para ir al lavabo, así que lo nuestro, lo de pasearnos por la ciudad y meternos sin más trámites que comprar la entrada en un cine le debe de parecer de una paletez insoportable.
Resulta también que ponían esta película y anoche fuimos a verla, andando, naturalmente, y eso que llovía, pero es que somos unos paletos y para recorrer un par de calles no nos gusta sacar el coche.
Me lo pasé genial. Me reí muchísimo. Me encantó la actuación de Brad Pitt; no lo había visto tan bien desde la Entrevista con el vampiro de Neil Jordan, y eso que en esta de los Coen no está ni guapo, la verdad.

Estos hermanos Coen siempre me han gustado a mí, al menos en las comedias. No me gustó tanto la del Bardem, aunque tenía su cosa, pero en general me divierten mucho. Ya me dijo mi hermana, cuando le dije que me iba al cine, que era una película divertida. No me la ponderó mucho, porque ella es lista y sabe que si me dice que me voy a partir, luego no es así. Terminando la semana, una semana de mucho trabajo, reírse un buen rato con una parodia de las películas de espías, es un descanso. Me acosté más tarde que de costumbre, pero con una sonrisa y pensando que soy una paleta de tomo y lomo por gustarme tanto irme dando un paseo al cine, incluso si llueve. Que sí que llovía, como una bendición.

Dame Te Kanawa

He encontrado estos datos en la Wikipedia, aunque los he modificado en la redacción.

Kiri Te Kanawa nació el 6 de marzo de 1944. Es neozelandesa de ascendencia maorí. Fue adoptada cuando aún era una niña y poco se sabe de sus padres biológicos. En 1981 fue vista y oída por 600 millones de personas en todo el mundo cuando interpretó la canción Let the Bright Seraphim de Haendel en la boda de Carlos, Príncipe de Gales y Lady Diana Spencer. Sin embargo, no es una cantante muy popular ni conocida del gran público. Ella dice de sí misma que no se considera una diva. Que ella no se considere así, no le impide serlo, al menos en los ambientes de grandes aficionados a la ópera.
En su adolescencia y primera juventud, Te Kanawa fue una popular cantante ligera en Nueva Zelanda. Su grabación de "Nun's Chorus" de la opereta de Strauss "Casanova", fue el primer disco de oro de Nueva Zelanda.
En 1965 consiguió una beca para estudiar en Londres, en el London Opera Centre.

En 1971, Te Kanawa debutó en el Royal Opera House, Covent Garden, como la Condesa Almaviva, en Le nozze di Figaro de Mozart. Su debut en el Metropolitan Opera fue en 1974 como Desdémona, protagonista femenina de la ópera de Verdi Otello.

En los años siguientes, actuó en el Lyric Opera of Chicago, Ópera de París, Sydney Opera House, la Ópera de Viena, La Scala de Milán, la Ópera de San Francisco, Munich y Colonia, añadiendo los personajes de Mozart de Doña Elvira, Pamina, y Fiordiligi, además de personajes italianos como Mimi en "La Bohème". Te Kanawa tiene una particular atracción por las heroínas de Richard Strauss: la Mariscala (Marschallin), la Condesa en Capriccio, y la protagonista en Arabella.

Fue nombrada "Dame Commander" de la Orden del Imperio Británico en 1982, investida con la Orden de Australia en 1990 y condecorada con la prestigiosa Orden de Nueva Zelanda en 1995. También ha recibido títulos honoríficos de universidades como: Cambridge, Oxford, Nottingham, Durham, Dundee, Warwick, Chicago, Auckland y Waikato así como miembro honorario del Somerville College, Oxford y Wolfson College, Cambridge.

Te Kanawa actúa todavía en óperas y conciertos -de hecho, actuará en Murcia el día dos de diciembre-, excepto cuando descansa en su casa de vacaciones en la Bahía de las Islas de Nueva Zelanda.

Kiri Te Kanawa

En fechas próximas visitará Murcia Kiri Te Kanawa, la gran soprano neozelandesa. Actuará en el Auditorio Víctor Villegas el día 2 de diciembre, para cerrar el ciclo "La música en tiempos de Floridablanca". Aquí os dejo un aria de Puccini, de la ópera "Gianni Schichi", O mio babbino caro.

El silencio tras el disparo

Anoche, en un alarde de tranquilidad, que no es frecuente en mí, me puse a ver esta película alemana que me había recomendado un amigo. El título, ya de entrada, me impresionó, porque me sugería ese terrible silencio que debe quedar tras el tiro que mata a un ser humano. Vista la película, vino la reflexión. ¿Es posible la rehabilitación de un terrorista? Supongo que depende mucho de los casos, pero en el que se presentaba en la historia, había dos cosas importantes: una, la complicación política, en plena guerra fría, con Alemania partida en dos, con Rusia y Occidente al acecho; y otra, que la muchacha deja de matar, pero en ningún momento hay arrepentimiento explícito. Hay cierto pavor inmediato ante la violencia ocasionada por ella misma, pero no consideración de lo que de verdad ha hecho. Nunca se llega a sentir cierta simpatía por ella como ser humano. Sigue siendo una asesina. Porque, como dice el eslogan de Amnistía Internacional, matar es matar. Me llamó la atención, por ejemplo, que su amiga, una muchacha problemática, desestructurada y alcohólica, termine en la cárcel, en la Alemania oriental de la época, mientras ella, protegida hasta cierto punto por el Estado, ande libre, aunque con identidad falsa. Hay en ello una denuncia social más fuerte que la del propio terrorismo. Por otra parte, la película es profunda, terrible. Da hasta un poco de angustia verla. A mí me angustió, y me mantuvo quieta en un sillón hora y media, que para mi hiperactividad es mucho.

Genji monogatari, Segunda parte: Catástrofe

Desde mediados de agosto, alternando con otras lecturas profesionales unas, y gustosas otras, he venido siguiendo la preciosa lectura de esta inmensa novela, sorprendente por muchos conceptos. Han sido cerca de dos mil páginas de apretada letra de las que he obtenido un placer único. Creo que he leído en mi vida pocas cosas tan buenas como la extensa novela de Murasaki Shikibu, la dama Murasaki, la cortesana del siglo X, del período Heian japonés. Siento ahora que haya estado oculta para mí tanto tiempo.
Un día, hablando de la creatividad femenina, un amigo al que quiero mucho, me provocaba con la pregunta de si había alguna mujer que hubiera llegado a las cotas de poesía logradas por los hombres. No me importaba la pregunta, pues para mí había mujeres, las que habían luchado contra viento y marea para desarrollar su arte, que habían conseguido esas cotas; no se trataba de una cuestión de número, sino de calidad y belleza. Lo que sí me importa y descubro ahora, es que ese amigo sabía de la existencia de esta escritora, la cual por sí sola constituye esa cota de poesía por la que él preguntaba. Sin embargo, me lo ocultó. ¿Por qué? Tengo mis ideas al respecto, pero por cariño prefiero no exponerlas.
Lo dicho. Leída esta segunda parte, la llamada Catástrofe, me reafirmo en la naturaleza excepcional de esta novela. No recomendable para lectores timoratos (en el sentido de atemorizados) ni para lectores medianos (de urgencia), sino para grandes lectores, muy avanzados en el difícil arte de la lectura.
Yo leo muy deprisa, es cierto, pero esta novela no la he podido leer así. Requiere la calma y la falta de urgencia de un mundo antiguo, el poder recrearse tranquilamente en las descripciones, en las pasiones humanas que refleja, en el mundo ideal, sin guerras ni conflictos políticos, en el que lo meramente humano (relaciones, poesía, música, amores, muerte) puede tomar su propia luz.
Muchas ideas surgen, acerca de las relaciones entre hombres y mujeres en la historia; acerca de la injusticia de una corte delicada, exquisita, aristocrática; acerca de una melancolía connatural al espíritu japonés. Nada de eso importa ante la voz, fina, desenvuelta y aguda de esta mujer de hace tantos siglos.
Son muchas páginas, pero estoy segura de que no dejaré esta novela abandonada en una estantería. Volveré a leerla, como vuelvo a Cervantes o a Tolstoi, a revisitar las voces queridas.
Amigo, no te puedo dar las gracias por el descubrimiento. Pero ten por cierto que ha habido mujeres capaces de captar la gracia inefable de un cerezo. ¿O era de un pajarillo?

Las enigmáticas cuevas árabes de Brihuega

Soy muy aficionada a las cuevas. Si estoy en algún lugar donde sepa que hay unas cuevas visitables, no me puedo ir de allí sin verlas. Para mí son como un refugio interior, y tanto me da que sean naturales o creadas por seres humanos. Siempre tienen un atractivo especial para mí. Como si volviera a cobijarme en el seno de mi madre. Estas de Brihuega, en la provincia de Guadalajara, tienen aspecto laberíntico y yo diría que orgánico. Fueron excavadas por los árabes, pero no hay demasiada información al respecto. Curiosamente, son propiedad privada, de los propietarios de la carnicería bajo la cual se inician. Entrar a ellas vale también un euro. Normalmente hay un chico que te guía, pero esa mañana no estaba, así que entramos nosotros solos. Desde arriba, el empleado que nos facilitó la entrada, de vez en cuando, decía: "!Eh, eh!", temeroso de que nos perdiéramos, con toda la razón.
Si pasáis por Brihuega, no dejéis de visitarlas. Vistas las fotos, no diga nadie que no tengo razón en lo de sentirse de nuevo en el seno materno y en que tienen un aspecto orgánico.

Acciones contra la pobreza en Murcia

Alianza Regional Contra la Pobreza
PROGRAMA SEMANA CONTRA LA POBREZA

MIÉRCOLES 15
11:00. Asamblea Regional. Entrega de firmas de adhesión de la “Campaña Pobreza Cero” por una comisión de la Alianza Regional de Murcia junto con asociaciones locales de Cartagena.

20:00. Charla-Conferencia "Objetivos de Desarrollo del Milenio, Evaluación de los Ecosistemas y Globalización de la pobreza"
A cargo de Francisco López Bermudez.
Catedrático de la Universidad de Murcia. Premio Nacional de Investigación "Juan Sebastián Elcano" del CSIC, académico de Número de la Real Academia Alfonso X El Sabio, Presidente de la Sociedad Española de Geomorfología y miembro del equipo redactor del Plan de Acción Nacional Contra la Desertificación (PAND).

Presenta: Pablo Jimenez de Ingeniería sin Fronteras.
Lugar: salón de actos del colegio de Ingenieros de Murcia. Calle Lepando, nº 1, Entresuelo.

VIERNES 17
20:00. Encendido de velas. 0,7 y POBREZA CERO
Lugar: Plaza Cardenal Belluga.

SÁBADO 18
19:00. CONCENTRACIÓN Y CACEROLADA

Lugar: Plaza Santo Domingo ( luego nos dirigiremos a la Delegación de Hacienda para hacer una Cadena Humana)

Los pobres entre ricos

Este verano, paseando por Toulouse, a las orillas del Garona, descubrimos en la espesura del bosque ribereño un hogar humano. Por techo tenía las espesas copas de los árboles, por paredes, los troncos revestidos de hiedra, y por suelo la blanda capa de humus. Dicho así parece algo idílico, pero no lo era en absoluto. En una ciudad rica y amable, unos seres humanos no tenían un techo digno. El bosque les había dado amparo. Siempre la naturaleza, con toda su crueldad, es refugio para los desterrados de la urbe. Allí los expone a las alimañas, a la humedad y al frío, a la vida azarosa de los pequeños carroñeros, buscando entre las basuras de los grandes depredadores; vuelven al origen empujados por la injusticia.
La pobreza es más lacerante cuando está rodeada de riqueza. El refugio entre los árboles se vuelve más duro cuando los edificios ciudadanos conservan su maravillosa simetría, su confortable aspecto. El bosque es más salvaje cuando cerca de él hay jardines hermosos para pasear o hacer una merienda sobre la hierba.
A este refugio habían llevado sus habitantes restos que la ciudad había desechado con la última intención de hacerlo humano, del mismo modo que los recluidos en campos de concentración limpiaban sus botas diariamente, entre el barro, la suciedad y el hambre, para mantener su dignidad.
Si la pobreza de lejanos y exóticos países nos lacera el alma, porque sabemos de qué injusticia nace, la que tenemos cerca, en toda su crudeza, en nuestros conciudadanos -¿lo son realmente?- nos habla de una injusticia muy cercana. De esa miseria que se podría solucionar con voluntad política. Mirad este informe, el de Foessa sobre la pobreza en España, por regiones y por clases de penurias, o este otro de la Caixa. Más claramente no se puede decir.

Esta entrada viene motivada por la acción blogger de este día, que propone como tema La Pobreza.

Jardines románticos de Brihuega

La Real Fábrica de Paños de Brihuega -que es un bello y abandonado edificio circular- tiene unos jardines a los cuales merece la pena entrar. El otoño melancólico se muestra allí en toda su delicadeza. Está cuidado con la dejadez de lo romántico y es custodiado por un hombre que vive allí desde el primer año de su vida; posiblemente su padre también cuidó estos hermosos jardines. En prevención de que la gente pase y luego no quiera poner la pequeña contribución que se pide por el privilegio de pasearlos, ha puesto un cartel en la entrada. Una placa conmemorativa anuncia que allí se rodó "La tía Tula", la película de Miguel Picazo sobre la novela de Unamuno del mismo nombre.
Para leer los carteles, pinchad en la foto y ampliar.

Palacio del Infantado

¿Quién dijo que en Guadalajara no había nada que ver y nada que hacer? Posiblemente en la segunda negación había algo de verdad, quizás porque era fin de semana: supusimos que todos los arriacenses -jeje, ahora sí sé cómo se llaman- habrían salido pitando para la sierra o para Madrid, pero no se llevaron el Palacio del Infantado, que fue propiedad de los Mendoza, entre ellos el Marqués de Santillana, el divino marqués, que en nada se parecía al otro divino marqués galo, y a quien Dios tenga en su gloria y no le permita resucitar bajo ningún concepto. El palacio fue bombardeado en el 36 y reconstruido en el 66 para uso público cultural. Es un noble edificio con un melancólico jardín. La melancolía la pusimos nosotros y el cielo grisáceo y lluvioso.

Cerdos no, warros sí

En la pequeña logia renacentista del Palacio del Infantado, en Guadalajara, claro -¿veis como sí me he ido?- fotografié esta bonita pintada. Desentrañarla me ha costado un rato de reflexión, pero al fin tengo una propuesta de interpretación. Creo que "cerdos" se refiere a... aquí voy a tomarle prestado a supersalvajuan su método encubridor, y a decir que se refiere a personas como beuesehache, por ejemplo, o como el señor emeerre, o como la señora erreicee, y así, hasta completar una extensa lista. Los de Guadalajara tendrán la suya particular, y aquí tenemos la nuestra, en Madrid la suya, y así, así, enormes listas de cerdos. Además de los universales, de los que "disfrutamos" todos. Los warros debemos ser todos los demás. Admito correcciones, añadiduras y refutaciones, además de otras posibles interpretaciones, que rima todo y queda la mar de bien.

¿HABRÁ VIAJE MÁS RARO?

Como tendré abandonado el blog unos días, dejo aquí mis saludos y mis mejores deseos para el mundo bloguero, porque yo, mañana, si la autoridad competente lo permite y el tiempo no lo impide -que bien puede ser- me voy nada menos que a GUADALAJARA. Que no la conozco y que tengo mucha curiosidad. Como voy bien acompañada, ya veremos si veo Guadalajara o me lo paso bien a tope. Si hay suerte, las dos cosas. Prometo no emborracharme -demasiado- y no fumar más -ni menos-, ser buena con los... ¿cómo se llaman los de Guadalajara? Creo que mientras no me entere les voy a decir guadalajaritanos y ya está.

La foto no tiene nada que ver con el viaje, pero es para que tengáis un recuerdo mío mientras estoy fuera. La de los cocos con lazos blancos soy yo y la de al lado era mi amiga Carmencita, que murió de leucemia un año después de esta foto. Cada vez que la miro, me da un escalofrío. Esto para pensar en la "impermanencia" de la vida, como dicen los personajes del "Genji monogatari"

Saludos y hasta pronto

Contra la censura, se ofrece festival

Anoche, caretas contra censura, en la plaza de Santo Domingo, se reunieron no sé cuántas personas para protestar por la censura que ha sufrido Leo Bassi. Los artistas que se han "bajado" del festival, unos sesenta, se reunieron allí en concentración silenciosa, acompañados de personas que no estamos de acuerdo con esta política cultural tendenciosa y pueblerina. Dicen las fuentes oficiales que fuimos trescientos: como las fuentes de la organización hablan de unas seiscientas, pues yo sumo, divido y digo que eran unas quinientasa, pero a saber. Tengo yo muy mal ojo para esto. Lo que sí ofrezco es la página web del grupo disidente: Se ofrece festival
Y además la noticia de que LEO BASSI vendrá a Murcia, el día quince, gracias a las organizaciones progresistas, a estos artistas incorruptibles y a los que compramos anoche bonos y camisetas. Su primer espectáculo se llamará...

¡¡¡¡LA VENDETTA!!!!!

AÚN NO HA LLEGADO Y YA ME ESTOY RIENDO

Accésit al Thinking Award y mención especial

Pues nada, me pongo a pensar y a penar, y entre otras cosas que luego contaré, me doy de bruces con una realidad: que me he dejado un accésit y una mención honorífica especial por dar. Y ésta corresponde a Eusebio, propietario de un blog llamado

Una vuelta por la red

Es bibliotecario. Ay Dios mío, yo soy una adicta a la lectura y él tiene una plantación entera. A la fuerza tengo que entrar a su blog. A él le robé ese banner tan bonico en italiano contra el canon de lectura en bibliotecas, porque es verdad, no hay derecho a que la codicia de los autores nos birle la oportunidad de una cultura democrática, al alcance de todos. Además, Eusebio es un defensor implacable de los servicios públicos en general, un viajero con mirada aguda y muchas más cosas que se pueden descubrir en su blog.

Tatachiiiiiiiiín... Accésit y mención honorífica especial para

Eusebio

Premio "Thinking Award"

No creo merecerlo, mayormente porque mi blog no es tanto de pensar como de sentir, y que a veces ni eso, pero mi amigo Ernesto me ha concedido este precioso premio, tan codiciado en el mundo Blog, así que desde aquí le doy mis más calurosos agradecimientos y de paso yo también, en un alarde de generosidad, quiero conceder este premio a otros maravillosos propietarios de blogs para pensar, y a veces mucho más.
And the winners are....

EL GRAN MAMELUCO

EL MALVADO MALBICHO

LA ERUDITA HISTORIADORA

EL AGUDO Y SENTIMENTAL JOPO

LA CERTERA PISTOLA DE LARRA

Y un accésit para...

EL SUPERSALVAJUAN
(debido a lo cáustico de algunas de sus entradas y a otras cosas que el navegante descubrirá)

El Pabellón del ala Oeste

A veces me siento muy joven. No me lo propongo, sino que ocurre, en ocasiones sin motivación alguna, y en otras espoleada por algo que ocurre. Esta vez ocurrió el milagro segundo: Ana compró un cómic, luego pensó que me gustaría a mí, a mí concretamente. Trataron de disuadirla, nadie creía que yo fuera tan joven. Y ella perseveró y un día me lo trajo como un regalo, con algo de timidez, pensando que, a pesar de todo, quizás se equivocaba.
No se equivocó. No sólo me gusta "El pabellón del ala oeste", de esa jovencísima ilustradora china con un nombre tan sugestivo, Guo Guo, sino que además me hizo sentir muy, muy juvenil. No puedo decir que lo "leyera", sino que lo vi, lo miré, poco a poco, con el embelesamiento de la niñez, como devoraba las imágenes con los ojos en la adolescencia.
Luego vino la investigación. Guo Guo es una deliciosa dibujante, una muchacha con un pincel exquisito, inscrito en el mundo de los manhua (manga les decimos por aquí), pero el tema que ilustra en este libro tiene su origen en una historia de amor del siglo IX, en la dinastía Yuan, que luego fue dramatizado por Wang Shifu, y más adelante convertido en una película que tengo que ver con urgencia. No hay muchas referencias sobre cada uno de estos elementos. Guo Guo, realmente, acaba de empezar, pues este es su primer libro ilustrado y no llega a los treinta años. El guionista es Sun Jiayu, también poco documentado en la red.
Me ha hecho soñar, sumergirme en un mundo de delicados colores, lleno de objetos bellos y de personajes remotos. Gracias a que Ana me conoce, quizás me intuye, mejor que los que mejor me conocen.

Enrique Martínez, el actor

Retrato del actor Enrique Martínez
Manuel Muñoz Barberán

Dedicado a supersalvajuan

Enrique Martínez es un actor murciano, de Alcantarilla concretamente, que triunfa en la actualidad con una serie de televisión, "Plutón verbenero", que no he tenido el gusto de ver y que quizás vea en alguna ocasión por el gusto de volver a encontrarme con Enrique el Rojo -así le llamábamos entre nosotros por su pelo zanahoria- en su faceta triundadora.
Enrique es un gran amigo de mi hermano Luis, actualmente profesor de flauta en el Conservatorio de Lorca. En otro tiempo, ambos, actor y flautista, trabajaron juntos con un director de teatro catalán, Esteve Grasset, ya fallecido por desgracia. Enrique es también amigo mío, aunque nos veamos muy poco. Mi padre, pintor, se sentía fascinado por la apariencia de Enrique, la piel tan extremadamente blanca, el cabello de ese rojo deslumbrante, los ojos vivos y penetrantes, y toda su pose de actor. Cuando nos contaba alguna cosa, no podía dejar de interpretar y su energía cómica convertía cada velada en una carcajada continua.
Un día mi padre lo sentó en su estudio, no le dejó quitarse el chaquetón, y lo pintó, tal como ahora lo veis en este cuadro que aún está en el estudio, después de fallecido mi padre. Varias veces le dijo que se llevara el retrato, que lo había pintado para él y que se trataba de un regalo, pero Enrique sentía una enorme timidez ante el ofrecimiento y no daba con el modo de llevárselo sin sofocarse.
Allí sigue y es de Enrique. Así, querido amigo Enrique, cuando vengas a Alcantarilla, si es que vienes, sube al chalet y te llevas el retrato, que es tuyo, que mi padre te lo regaló, y de paso, nos cuentas algo, que nos ríamos un poco.

Leo Bassi: Murcia-Polonia

Esta entradilla breve es solamente para recomendar, sobre todo a la gente de Murcia, que se pase por el blog de Bassi y lea hasta el final su felicitación al nuevo Consejero de Turismo, el sobrino, recién nombrado. Lo mejor de todo es la anécdota que cuenta al final en la que Murcia queda muy relacionada con Polonia, en tiempos del comunismo, claro. Ay, que todas las dictaduras son iguales, pero algunas más iguales que otras.

Murcia-Polonia

Cosas que una se encuentra

Tribus De L Omo (1)2

From: nimiaazucena, 2 weeks ago

Tribus De L Omo (1)2

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DARWIN

Ahora que la derecha ultraconservadora, de intereses siempre tan espirituales, desentierra sin ningún complejo ni autocrítica la teoría creacionista, mi amigo del ciberespacio Mameluco hace una magnífica entrada en su blog sobre la teoría de la evolución, a la que titula muy sabiamente "Cretinismo", una mezcla afortunada de dos palabras que el lector ya puede ir pensando y uniendo con la cola de sus avispadas neuronas.
Yo no tengo los conocimientos ni el buen explicar de Mameluco. Él es geólogo y yo no soy más que filóloga, que es como decir nada, pues el lenguaje humano es lo que es y no hay que empavonarse demasiado. O sea, que sé poco, una culturilla general, sobre todo esto de la naturaleza, quitando la botánica que siempre me ha gustado mucho y he tratado de enterarme de algo. Como sé poco, no me atrevo a exponer teorías, pero hace muchos años, en el pleistoceno más o menos, me leí este par de libros. Los leí y miré los santos, como decían nuestros abuelos, aunque santos traía pocos; más bien unas magníficas ilustraciones del dibujante de los viajes de Darwin. Si aún se encuentran en alguna biblioteca, aparte de en la mía, a mis amigos lejanos de los blogs les recomiendo echar un vistazo. Yo voy a revisitarlos. Con la que se nos viene encima, más vale ir tomando ideas. Viva la teoría de la evolución. A mí no me importa en absoluto nada descender de ancestros tan nobles como los simios. De hecho, me considero una simia muy afortunada, ilustrada y evolucionada. Los creacionistas lo tienen crudo, porque si los creo una divinidad tal como suelen ser, esa divinidad no era muy lista, la verdad.