Erec y Enide

He sido una lectora bastante fiel de las novelas negras de Manuel Váquez Montalbán. De él me ha gustado la llaneza del discurso, el gusto por la buena mesa y sus incursiones a los sitios más peregrinos que uno se pueda imaginar, por ejemplo, Albacete o ciudades así, que nada parecen tener de novelesco. Sus intrigas policíacas siempre te arrastran, que también es de agradecer entre tanto novelista poetiso. El pobre ya se murió, no en Albacete ni en su querida Barcelona, sino en un aeropuerto asiático, de un telele que le dio, y ya no va a deleitar más a seguidoras como yo con sus negras maquinaciones.

Hace poco, una compañera -gracias, Concha- me regaló esta novelita, no sé si la última que escribió antes de decirnos adiós en el aeropuerto. La he leído con gusto. No con arrebato ni encantamiento, pero sí con gusto. Es una novela bien construida y meditada. No es, desde luego, una gran novela, pero se lee bien, sobre todo por aquellos que tengan inclinación a las narraaciones en las que se demuestra que la literatura antigua tiene vigor aún en su creación de personajes y situaciones: que basta vestir a la gente con ropa de otro siglo para que siga reconociéndose el eterno ser humano. También hallarán placer en su lectura aquellas personas gustosas de la materia de Bretaña y del ciclo artúrico, pues la base fundamental de la novela está en ese origen. Y sencillamente los que gusten de las historias de aventuras, lo que en el fondo es "Erec y Enice", con una parte de novela psicológica y social.
De todos modos, algo tengo que decir. Creo que Manuel Vázquez Montalbán se las arreglaba mejor en las novelas policiacas que en una narración común, general, psicológica. Como imagino que el escritor no creía en la vida del maś allá, no digo nada para él desde aquí. Total, no lo va a oír.