KAME. Retrato de una artista japonesa.

Buda, por Tochikiro Tokuriki

Ilustración del libro "Colección de escritos Zen y pre-Zen"

Este pequeño relato zen me encanta por el retrato de mujer artista. Recomiendo también visitar la página del artista japonés Tochikiro Tokuriki, (enlazado en la leyenda de la imagen), descendiente de una larga familia de artistas y propietario de la casa de té Daruma-do en Kioto. 

Los comentarios los dejo a la discreción de las personas que lo lean.

"Una mujer de Nagasaki llamada Kame era una de las pocas personas que hacían quemadores de incienso en Japón. Esos incensarios son obras de arte que sólo se utilizan en salas de té o ante el oratorio familiar.

Kame, cuyo padre había sido un gran artista en el mismo campo, era bastante aficionada a la bebida. También fumaba y se relacionaba con hombres la mayor parte del tiempo. En cuanto conseguía reunir algo de dinero, ofrecía fiestas en las que invitaba a artistas, poetas, carpinteros, trabajadores, hombres de muchas vocaciones y profesiones. Hablando con ellos, evolucionaba en sus diseños.

Kame era extremadamente lenta creando, pero cuando terminaba su trabajo, éste era siempre una obra de arte. Sus incensarios se atesoraban en hogares cuyas mujeres nunca bebían, fumaban ni se relacionaban libremente con hombres. 

El alcalde de Nagasaki pidió en una ocasión a Kame que diseñara un incensario para él. Se demoró tanto ideándolo que transcurrió casi medio año. En ese momento, el alcalde, que había sido promocionado a una ciudad distante, la visitó para urgirle a que comenzara el trabajo sobre su incensario.

Cuando por fin se inspiró, Kame fabricó el incensario. Una vez terminado, lo colocó sobre una mesa. Lo miró larga y detenidamente. Fumó y bebió ante él como si fuera su única compañía. Lo estuvo observando todo el día.

Finalmente, cogió un martillo y lo hizo añicos, pues se dio cuenta de que no era la creación perfecta que su mente había imaginado".

(Del libro "Colección de escritos Zen y pre-Zen")

El metro de Mluz

Por lo general, cuando se va a Correos ya se sabe por lo que se va. Así y todo, siempre hay una emoción, una ilusión infantil, cuando el aviso amarillo dice que se trata de un paquete. Se espera un regalo que viene de lejos, o algo maravilloso que has comprado, o un mensaje de un amigo en forma de libro o de imágenes. Con todas esas esperanzas me he acercado yo esta tarde a la oficina que hay detrás de mi casa, calle Simón García, de empleados estúpidamente correctos. Me ha preguntado el empleado de turno si era grande o pequeño el paquete. Y yo qué sabia, si era una sorpresa. Debo de haber puesto cara de niña, porque se ha vuelto impasible hacia su armario de pared y se ha puesto a buscar entre cinco o seis paquetes más o menos del mismo tamaño. Era pequeño, finico, pero sólido, muy bien empaquetado, y yo sabía lo que contenía, aproximadamente: unos ejemplares del libro que ha publicado Mluz Flores, la bloguerade Cuentos de Bolsillo. He salido de la oficina, disimulando mi ansia de abrir el paquete, pero no he podido esperar: lo he abierto en la calle. Más de lo que yo esperaba, porque contenía además unos puntos de lectura preciosos y una nota encantadora de Mluz, a la que ya contesto: me gusta mucho, me encanta, es una joyita del dibujo, y de la observación humana. En este barrio tenemos gente así de creativa, de buena, de artista.

Explico de qué va el libro, por si alguien se interesa. Se ve que Mluz viaja en una línea determinada de metro con frecuencia, yo diría que a diario, y en su camino, en vez de pensar en las musarañas, que es lo propio, ella se pone a observar a la gente, y no sé si luego o en el momento, dibuja lo que ha observado, con tal maestría, gracia y ternura por las personas que le salen unos dibujos del alma, más que de la pluma. Conocí el blog de Mluz por Ernesto -gracias, amigo Ernesto- y nunca terminaré de agradecérselo. Por varias cosas, por los dibujos, que son siempre un estímulo para mí y me producen una gran admiración, y por la misma persona de Mluz, a la que no conozco personalmente, pero que adivino encantadora, humana, amable.

Como su email está en su blog y ahí está el enlace, quien quiera disfrutar de un pequeño libro, con los deliciosos dibujos y sus breves pero enjundiosos comentarios, que se ponga en contacto con ella o lo pida en su librería, que lo ha publicado la editorial Blur Ediciones S.L. y no será difícil de encontrar.

Primer libro: "Sobre la creatividad" de David Bohm

Querida Encarna, éste es el primer libro que te recomiendo. Ahora te hablo de él, que primero tengo que decirte que, con la mano un poco torpe aún, algo temblorosa e insegura, dibujé ayer estos libros, de los cuales reconocerás quizás el de arriba, ya preparado para su lectura -de hecho, ya he comenzado- y que no te recomendaré porque no hace falta. Tú ya me entiendes.

El que sí te recomiendo, y mucho, es éste:

Cuando comencé a leerlo hace un tiempo, alguien me lo pidió, alguien muy cercano, de modo que no tuve más remedio que dejarlo en el primer capítulo y pensar que más adelante. Ahora lo he recuperado y lo terminé ayer mismo. Cuando me quedaban seis páginas, Sancho me lo pidió también, y ahora ya sí que no, le dije que se esperara, que total me quedaba nada. Como ves, me lo quitan de las manos. Y no es para menos. Se trata del libro de un hombre bueno e inteligente, creo que más inteligente de lo normal, un físico cuántico, que ha sobrepasado los límites de sus investigaciones estrictas sobre partículas y agujeros negros, yendo hacia lo humano, en una clara preocupación por los derroteros que este mundo van tomando. Me refiero a David Bohm, un científico al que admiro mucho por todo lo dicho anteriormente, y cuya principal idea, a mi parecer, es el análisis del pensamiento fragmentario que ha dominado a la Humanidad desde sus orígenes, oponiéndolo a un posible pensamiento que podríamos haber desarrollado, holístico y completo, totalizador, el cuál se basaría en el limpio diálogo sin prejuicios y sin imposiciones. Para ello, tendríamos que ser creativos.

Parece fácil, ¿verdad? No lo es. David Bohm, que ha hablado profundamente con personas importantes del campo de la espiritualidad, como Jeddu Krishnamurti y el Dalai Lama, tiene un concepto de la creatividad alejado de lo que solemos pensar, pues considera esta cualidad uno de los principales rasgos de la constitución del ser humano, pero que ha sido relegada a un único campo, el de los artistas, por causa, precisamente, de ese pensamiento fragmentario que, digamos, nos ha torcido el camino. Muy buena parte del libro se dedica a demostrar, muy acertadamente, las relaciones en cuanto a creatividad entre arte y ciencia fundamentalmente, y de una manera colateral, entre arte, ciencia y religión. Su imagen del universo es su imagen del ser humano. Una idea muy atractiva, me parece a mí, y que supondría un cambio de conciencia, el cual no se puede imponer a nadie. Según él, ese cambio se va extendiendo desde pequeños grupos de pensamiento; les llama "microcultura". A su actitud le llama "optimismo tácito", porque es inteligente y consciente de las limitaciones y posibilidades actuales.

De un interesante artículo encontrado en una página web, dejo aquí esta cita sobre su modelo de universo, aplicable en un pensamiento totalizador al ser humano:

"Pribram, Bohm, Capra, y todos aquellos que perciben la urgencia imperativa de expandir y poner en práctica en su vida cotidiana la concepción del universo holográfico y del orden implícito son, como lo decía Leary: "agentes del servicio de inteligencia", ustedes y yo también. Comprender que el cerebro de cada uno interpreta, traduce, un modelo donde el todo está contenido en la parte, ocasionará un cambio extremadamente profundo en el comportamiento de cada uno, relativizando las diferencias de interpretación. Igualmente, se comprenderá mejor por qué la Tradición nos exhorta a " llegar a ser uno". Es la coherencia/ cohesión de nuestra luz que nos permite reconstituir el holograma-un¡verso con sus relieves y dimensiones. Ciertos rituales de nacimiento zíngaros repiten que: "el huevo, el pequeño huevo es redondo, es necesario comerlo sin quebrarlo, y tú te nutrirás de él si lo ves". Volvamos al huevo para asir mejor la realidad del "orden implícito".

Y para terminar dejo una frase del propio Bohm que seguro que te gustará, así como a otros muchos amigos que me visitan.

"Si pensamos tal y como lo hacemos ahora, crearemos el tipo de mundo que ya hemos creado. Si pensamos de otro modo, puede que creemos un mundo diferente y también gente diferente. Sólo pueden cambiar los dos a la vez".

Novedades

Mi tío Julián, hermano de mi padre, pero mucho mayor que él, tenía una tienda en Lorca, en la calle Corredera, que se llamaba "Las Novedades", Como se puede imaginar su mercancía no era demasiado novedosa, a no ser que consideremos que en una ciudad como Lorca en aquellos años todo fuera novedad. A mí aquella tienda me fascinaba de niña; ofrecía juguetes, pero también era tienda de regalos, bisutería, abanicos, mantillas de blonda, bufandas y guantes, todo un mundo de lujo provinciano. Desde aquellos tiempos remotos de mi infancia, la palabra "novedades" viene asociada para mí a la sorpresa, al deleite. Así que esto es lo que hay: novedades. Si no fuera por las novedades, qué sería la vida.

Primera novedad: me han concedido una media licencia por estudios, o sea, lo que se llama una licencia compartida, mitad de horario todo el año para que desarrolle un proyecto de investigación, dirigido por César Bernad, profesor de Interpretación de la Escuela Superior de Arte Dramático, para alegría y placer de mi persona. Mi cometido es completar y perfilar las Unidades Didácticas de la asignatura "Artes Escénicas" del Bachillerato de Artes Escénicas y Música. Ya lo digo, un placer. Usaré el blog "Artes Escénicas. IES Floridablanca" como portafolio de la investigación, de modo que si alguien quiere saber qué estoy haciendo en ese sentido, que acuda allí. Eso será a partir de la semana que viene.

Segunda Novedad: ¡por fin, me han quitado la férula! Tengo el brazo condolido, un tanto resentido, y aún poco hábil, pero es cuestión de tiempo y de rehabilitación. Iré al Balneario de Archena a mejorarlo con el agua sulfurosa y cálida. Mis amigas me han dicho que, puesto que mañana es la Romería, que haga promesa de subir de rodillas al Santuario de la Fuensanta, que el brazo seguro que se me cura; ahora bien, luego tendré que ir en Romería a otro santuario para que se me curen las rodillas, así que seguramente no lo haré.

Tercera novedad, que afecta a este blog: desde ahora mismo todas las lecturas que comente y en su caso recomiende, irán dirigidas a una persona, mi muy querida amiga Encarna, que ha prometido seguirlas escrupulosamente. Entiendo que escrupulosamente quiere decir que las leerá todas. Algunas ya le diré yo que no, porque a veces leo cosas muy duras y desagradables en su contenido, y ella es una de las personas más sensibles, delicadas y exquisitas, sin ningún tipo de afectación, por otra parte, que yo conozca. Los demás, si quieren hacer caso, que hagan, que en eso cada cual es muy libre, pero atentos, que todas son para Encarna. Va por ti, amiga.

Sin más novedades, porque la vida es dulce en su monotonía, unas fotos amables.

La pequeña Amaia se dirige a casa de su tío Sancho, a campo traviesa, con una elegante sombrilla china, que le hacía mucha falta dados los cuarenta grados a la sombra.

Mi madre, junto a la puerta del porche, donde más fresquito hacía, dedicada a uno de sus inveterados vicios, la lectura. A alguien me tenía que parecer y quiso el destino -y los genes- que fuera a ella. Marcelo dibuja en su caballete, pequeño artista, que a alguien se tenía que parecer, y quisieron los genes, el destino y la suerte, que no fuera a mí. Eso sí, me quiere mucho.

Y vergüenza me da decirlo, a mis años, pero éste es el muchacho que me ha traído loca todo el verano, y no he conseguido nada de él. Eso me pasa por académica. Juro que he intentado de todo por seducirlo y que se dejara atrapar, pero lo más parecido que he conseguido ha sido esto:


Para ser sincera, muy poco. Incluso yo diría que no es muy estable. Eso es lo que me fastidia de los jóvenes, y más si son de escayola y mayores que yo, porque éste zagal debe de tener un par de miles de años. Qué desgracia. Seguiré intentándolo.

El dedo índice de la mano izquierda

Por tanto afanarme en regar las plantas...

...esta semana (al menos) no podré practicar tai chi...


...ni hacer dibujos como éste, porque...

TENGO EL BRAZO DERECHO ESCAYOLADO

Un buen resbalón me ha producido una lesión muscular en el codo.
Acabo de descubrir el gran valor del índice de la mano izquierda, con el que escribo esto.
Puedo visitar blogs, pero no escribir mucho. Por lo menos estaré así cinco o seis días.

Fin de semana

Para que haya algo agradable en este espacio, para quitarnos la amargura de las cosas horribles -el horror, el horror-, subo estos dos dibujos, realizados a lápiz. Son dos detalles de mi porche de la cocina. Antes estaba bastante desnudo, pero este verano lo he llenado de plantas que se crían muy hermosas allí, pues tienen entre sol y sombra, frescor y toda el agua y el abono que yo les proporciono. Como los conejos son voraces -algún día contaré la lucha a muerte que Fernando lleva contra ellos-, tuve que subir las macetas del suelo con unos bloques sobrantes de alguna obra, y para que no fuera tan rústico, los pinté todos de blanco. La foto no favorece mucho los dibujos, que sobre papel blanco, resaltan mucho más, pero dan una idea.

Todo esto lo digo porque me voy al campo a regar las matas, a seguir dibujando y leyendo, y ya, qué le vamos a hacer, a preparar materiales para el curso. Comienza la brega educativa.

Aprendiendo a dibujar en verano

Vale, soy una vanidosa vergonzosa. Quiero decir que por una parte me da vergüenza enseñar todo lo que he dibujado este verano, y por otra, estoy tan contenta de haberlo hecho, que he llegado a la conclusión de que lo mejor es que muestre sólo aquello que yo creo que ha salido medio bien. Para ser justa diré que las fotos a veces empeoran el dibujo y otras lo mejoran. Pues nada, unas por otras, y cada cual que opine lo que quiera libremente, que para eso estamos.

Este el primero que saco, un bodegón asiático. A mí me agrada porque me recuerda la fina cocina japonesa, pero quizás no es el mejor dibujo.

Este brachichito, aún joven, crece delante de la puerta de la cocina, detrás tiene un bidón que recoge agua de lluvia y aún se ve un áloe viejo tras él. El árbol tiene una protección de plástico negro porque los conejos no perdonan cuando tienen hambre y todo está seco. Hasta repelan los troncos leñosos.

Uno de los entretenimientos preferidos de Marcelo -ahora casi doce años- desde que aprendió a contar, sobre los cinco años, es jugar conmigo a la Oca y al parchís. Por eso hice este dibujo, uno de los primeros, que no salió muy ajustado. Dice el padre de la criatura, a la sazón profesor de dibujo, que está "gracioso". Lo entiendo perfectamente y estoy de acuerdo.






Tengo fama de hacer un buen cuscús. No tanta como dibujante, pero este tayín marroquí al carboncillo no salió mal. Lo de dentro estaba mucho mejor, pero no me dio tiempo a dibujarlo.





Ahora un apunte de flor de geranio con lápices de colores sobre papel gris. tampoco salió mal del todo. El geranio se portó muy bien y se estuvo quieto todo el rato, no como otros, que no saben posar. Por cierto, que yo sí sé, porque lo he practicado toda mi vida, desde muy pequeña, estándome bien quieta para que me sacaran en un dibujo o en un cuadro. También es una habilidad rara.




Este bonito pato hindú que me regaló una amiga hace muchos años también se estuvo bien quieto, porque el pobre es de madera y chapa. Lápices de colores sobre cartulina gris. ¿A que está guapo?



Pues nada, mañana más. Mientras una tenga vanidad, que no falte. Ay, vanidad de vanidades, y todo es vanidad, que dice el Eclesiastés... ¿O es otro libro el que lo dice? Antes hasta me sabía la frase en griego. Cómo se pierden facultades.

La persiana y un dibujo

Qué fallo más grande, qué descuido y qué poca atención. Me olvidé de poner una de las soluciones, que, además, crea una imagen que a mí particularmente me gusta mucho: las líneas de luz y sombra que las persianas ponen en nuestras habitaciones durante el día.
La foto es de ventana indiscreta. Yo la llamé "la vida de los otros", porque desde mi ventana hice la foto de un dormitorio vecino. Sé exactamente quién vive en esa casa, pero no lo diré. No soy muy cotilla, pero me asomé y vi esa habitación en penumbra, la cama hecha, tan acogedora, y la persiana... No pude reprimir el inocuo disparo de la cámara.



Para compensar y como castigo subo también uno de mis últimos dibujos, donde se ve que progreso adecuadamente, aunque, indudablemente, necesito mejorar. Explico el motivo dibujado. El Calígrafo-Cinéfilo tenía una abuela criada en la Argentina, de donde regresó a España cuando era una jovencita. Nunca más volvió a su origen, pero siempre conservó, entre algunas palabras y expresiones, la costumbre de tomar mate, costumbre que él y sus hermanos han conservado también. Esta es la calabaza y la bombilla preferida para tomarlo, aunque tiene una buena colección. Es un objeto bonito y exótico, no muy difícil de dibujar. El resultado no ha sido malo del todo. Bueno, seguiré en ello, porque es un buen ejercicio de concentración y para mantener las neuronas vivas, las pocas que ya me van quedando con cierto afán de superviviencia. Habrá que echarles de comer para que vivan lo mejor posible. Pobrecicas.

Dos letras: P y E

La E de esperanza, de entusiasmo, de elección, de emoción, de elixir (de amor, claro), de elegancia y de enamoramiento.
Y la de Eusebio y Ernesto.
También la de Encarna.

La P de paz, de paciencia, de pensamiento,
de pureza, de piedad, de protesta, de pirata, de planeta y de plata.
También la de Pilar.
Y la de Pedro.

Se pueden añadir las palabras que más conmuevan.
Dentro de poco, las demás letras, y no por orden alfabético,
sino por orden de que me vayan gustando y no sean demasiado difíciles.
La P me la he tenido que inventar, porque en mi alfabeto francés del siglo XV no estaba. Lo mismo pasará con otras que me gustaría dibujar.

La letra S y una flor

Ya que el día del libro, que era cuando tocaba, ni puse una rosa ni dediqué un libro, traigo un regalo para la gente cuyo nombre comience por S. La S es sinuosa y susurrante, a veces silbante, como una serpiente, pero también es majestuosa, solemne y soberana. Hice esta copia de un alfabeto francés del siglo XV.



Creo que las flores que ornamentan la letra S se llaman diantos

No es ninguna maravilla mi dibujo, pero es que ahora he vuelto y aún no he recuperado la poca habilidad que tenía.







Para quienes no tengan S inicial en su nombre o apellido, dejo esta flor, copia de una parte de una ornamentación renacentista. Hice ambos dibujos con lápices de colores y pluma negra. .

Por cierto, para los vanidosos, dejo aquí la pluma más elegante que encontrarse pueda: la de un pavo real. También la hice con los mismos lápices, pero sin pluma. Qué paradoja.

China en dibujos sin firmar

Estos dibujos de pequeño formato aparecieron entre las cosas de mi padre. No están firmados, y seguramente los hizo por entretenerse, como un capricho, o quizás para inspirar a los del Centro Chino del Entierro de la Sardina. Mera suposición. Yo, que soy tan aficionada al Oriente, los recogí, con el permiso de mis hermanos, y aquí están. Me parecen curiosos, porque mi padre jamás estuvo muy interesado en lo oriental. Sólo una vez recuerdo que unos pintores franceses que visitaron Murcia, y con los cuales fuimos a comer mi padre y yo al restaurante de Raimundo, le mostraron unos pinceles de tinta china y la técnica con la que se usaban. Creo que se quedó extrañado y fascinado por aquello. En otra ocasión, viendo una revista de arte que presentaba pinturas chinas y japonesas de estilo zen, nos comentó que aquello era algo diferente y que le maravillaba. Sin embargo, estos dibujos son mero exotismo y gusto por lo extraño. Me parece que un simple divertimento.

Lo más político

Y esta imagen también apareció en las carpetas que mi hermano Manuel revisaba. Debe de ser más antigua, por el bocadillo en que se confirma que la "mani" sí está autorizada, lo cual es un crudo sarcasmo de la dictadura que incluso tiene que autorizar las concentraciones de gente en los entierros.
Me emociona ese arbolillo de cuatro ramas secas en medio del abatimiento de la gente del duelo.

Lo más macabro

Mi hermano Manuel, que conoce todos los recovecos de la obra de mi padre, encontró este espeluznante dibujo de su mano, realizado a plumilla (me parece verlo, sin diseño en lápiz previo, dibujando con su rotring, al que le pegaba unas buenas sacudidas), en el que la muerte no tiene más interés que en comprobar sus ganancias, como un profesional cualquiera. Me daba no sé qué ponerlo, pero la verdad es que en medio del dolor todos los hermanos nos reímos mucho de esta última broma macabra de mi padre. Pues nada, comparto mi risa, mi dolor, mi pérdida y este dibujo con todos los que entren a esta mi casa virtual.
Un abrazo y gracias a todos vosotros, amigos míos.